tag:blogger.com,1999:blog-44564467710412156032024-02-07T04:23:34.886+01:00Downward SpiralAlania Sánchez C. (k-hole)Alania Sánchez C,http://www.blogger.com/profile/07620506453993873106noreply@blogger.comBlogger48125tag:blogger.com,1999:blog-4456446771041215603.post-17039018652223301392023-10-01T14:06:00.002+02:002023-10-01T14:09:16.562+02:00Viaje a Lemuria<p><br /></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjQXMyH88zxj6sFB-F7-9WnLVmOxXCbT1cTMJ0YrgEn_Pm2gEwJKnYZi60omGtakun7xvZNkrdAEeRqfvSU1_rTYoh_auk_Evh5fabF0MkdAeDbrcnz6rRu0r_1dYohq2L8MX6yASz9bNkS30ZnuMgnAKqefxOo4zF6MvUkUoiFeIpeEg5rM5fHjL3wr5A/s638/mapa%20lemuria%20william%20scott.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="536" data-original-width="638" height="410" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjQXMyH88zxj6sFB-F7-9WnLVmOxXCbT1cTMJ0YrgEn_Pm2gEwJKnYZi60omGtakun7xvZNkrdAEeRqfvSU1_rTYoh_auk_Evh5fabF0MkdAeDbrcnz6rRu0r_1dYohq2L8MX6yASz9bNkS30ZnuMgnAKqefxOo4zF6MvUkUoiFeIpeEg5rM5fHjL3wr5A/w487-h410/mapa%20lemuria%20william%20scott.jpg" width="487" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small; text-align: right;"> —Mapa de Lemuria según William Scott-Elliott (1896).</span></td></tr></tbody></table><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /><div style="text-align: left;"><span style="font-size: small; text-align: right;"> </span><span style="text-align: left;">¿Cuánto se tarda<br /></span>en viajar a Lemuria?<br />Amasando mar<br />dentro de la clepsidra<br />hasta cortar mantequilla<br />y desvelar tras los ojos<br />los viejos misterios<br />de la cartografía.</div></div><p></p><p>Desde Hiperbórea a Atlantis,<br />más allá del ocaso de Verne,<br />resinas de tinta <br />han sumergido los mapas<br />en las entrañas de azur,<br />fusionando las incógnitas del agua<br />a los raídos trajes de los buzos.</p><p>Sin embargo,<br />sobre las costuras de las orillas<br />que esconden al continente,<br />aún se halla el dormitar parejo <br />de los fósiles<br />y el observar mudo de las mismas rocas.</p><p>Y Lemuria espera,<br />abriendo los brazos <br />bajo la densa moqueta<br />en tentadora nueva vida.<br /><br />No es a lo desconocido a lo que temo,<br />sino a los exiguos caminos<br />tantas veces transitados<br />por la contención de la púrpura,<br />a los destinos ácidos de sus sendas.<br /><br />El conquistar nuevas rutas,<br />el pergeñar nuevos mapas<br />que rescatar del sextante,<br />son por ende el alivio <br />al que ahora aspiro.<br /><br />¿Cuánto se tarda <br />en devorar un continente?<br />¿En solidificar en capas <br />el interior de mi cuerpo<br />y rescatar de lo profundo <br />la esfera amilar<br />con la que insensibilizar el cosmos?<br /><br />He deshilvanado <br />las hirientes fauces <br />que muerden las costas<br />que ya han sido descubiertas.<br /></p><p>Navego dentro de la clepsidra,<br />amasando mar,<br />y zurciré mis manos de exploradora<br />hasta hacer leyenda<br />la desazón arraigada <br />de los sentimientos.<br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p>***</p><p><b><i>Nota</i></b>: Este texto se muestra en versión no definitiva.</p>Alania Sánchez C,http://www.blogger.com/profile/07620506453993873106noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4456446771041215603.post-11339183309276069792023-09-23T20:24:00.004+02:002023-09-24T10:24:46.745+02:00Quererte no dolía<div style="text-align: left;"> </div><div style="text-align: left;">Ya no quedan poemas azules,</div><div>ya no encierran al mal</div><div>la sal y las olas.</div><div>La arena se encallece</div><div>formando cemento en mis zapatos.</div><div><br /></div><div>Bien quise dejar de roer el humo,</div><div>y aquí estoy, </div><div>untando mis manos en barro, </div><div>directas al pulmón.</div><div><br /></div><div>Bien existen los terraplanistas,</div><div>las teorías de la conspiración</div><div>en un mundo </div><div>con el <i>ilogismo </i>en auge.</div><div><br /></div><div>También firmé el entrenamiento</div><div>de la fotosíntesis y la metamorfosis,</div><div>de convertir pequeñas mariposas</div><div>en reznos que mantener lejos.</div><div><br /></div><div>También fui presa </div><div>del mundo idiota,</div><div>también me desobedecí</div><div>dejando mi cometa</div><div>en algún lugar entre la lluvia.</div><div><br /></div><div>No fue tu culpa, no,</div><div>no hiciste nada,</div><div>no hablaste,</div><div>la transgresión fue mía,</div><div>mi estupidez holística.</div><div><br /></div><div>Quise dejarlo, y no lo hice.</div><div>Por falta de razón me quebranté</div><div>y ya no quedan poemas azules,</div><div>silbidos de mar donde lavar mi cara.</div><div><br /></div><div>El dolor se guarda dentro,</div><div>remetiendo las esquinas</div><div>para cerrar la tapa.</div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><i>Nota</i>: Ninguno de los poemas subidos entre agosto-septiembre están en su versión definitiva, pero así me fuerzo a trabajar en ellos...</div>Alania Sánchez C,http://www.blogger.com/profile/07620506453993873106noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4456446771041215603.post-66278801891322272942023-09-19T13:56:00.006+02:002023-09-20T11:27:36.209+02:00El Amor<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-zOfU_acKcDOE2Mc0dUXP0MhqG0-XfZ87Yx8AixNssVbVrP_bB-iIHvi5K6jc3S-r47EJvx19iFCGKlxZg7rix23LtSNNUZkaO6rzvM-DmVa7TGv1iejZl9a1jvs-9AlwTstYU6JpFBAP54oSMNvF8ZjeZEA0Hf1cJGzSj5DK6SoYxJ3iXeejG3B2NfA/s720/vh.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="110" data-original-width="720" height="58" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-zOfU_acKcDOE2Mc0dUXP0MhqG0-XfZ87Yx8AixNssVbVrP_bB-iIHvi5K6jc3S-r47EJvx19iFCGKlxZg7rix23LtSNNUZkaO6rzvM-DmVa7TGv1iejZl9a1jvs-9AlwTstYU6JpFBAP54oSMNvF8ZjeZEA0Hf1cJGzSj5DK6SoYxJ3iXeejG3B2NfA/w380-h58/vh.jpg" width="380" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"> <span style="font-size: xx-small;"> <span style="font-family: times;">—</span>Vicente Huidobro</span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-size: large;"><b>I</b></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><br /></div><div>Imagina que llega el eclipse</div><div>y no nos pilla mirando.</div><div>Todo ese espacio,</div><div>infinito y en expansión.</div><div>Tan frío.</div><div><br /></div><div>Por si acaso,</div><div>sigo mirando al cielo</div><div>relatando deseos,</div><div><br /></div><div>por si acaso </div><div>en esa misma dirección,</div><div>en ese preciso instante</div><div>quisiera el cielo</div><div>exhalar confeti.</div><div><br /></div><div>Quizás, </div><div>en muchos años,</div><div>cuando su imagen alcance</div><div>los ojos de la Tierra,</div><div>alguien más estará</div><div>mirando y dirá</div><div>«Ahí va su deseo».</div><div><br /></div><div>Imagina </div><div>que ya llega el eclipse,</div><div>que ya ha llegado,</div><div>y yo aún estoy</div><div>flotando entre el frío,</div><div>tanto espacio,</div><div>buscando mirarte </div><div>a los ojos.</div><div><br /></div><div style="text-align: center;"><b><span style="font-size: large;">II</span></b></div><div><br /></div><div><div>Hay un agujero en mi jaula,</div><div>una narina que respira, </div><div>yo no sé cuándo ha crecido.</div><div><br /></div><div>Pero el agujero se ha hecho</div><div>grande,</div><div>derrama sangre y palpita,</div><div>le atraviesan.</div><div><br /></div><div>Me he asomado </div><div>al exterior</div><div>y he visto el falso sol</div><div>de las luciérnagas.</div><div><br /></div><div>Demasiada luz incide</div><div>insistiendo en verme ciega,</div><div>en hacerme olvidar</div><div>el hueso pútrido de las cerezas,</div><div>pero aún recuerdo.</div><div><br /></div><div>Sé que bajo el refugio</div><div>de aquellos árboles </div><div>de alas carnosas </div><div>la desolación me espera,</div><div>que ese pájaro es un bulbo</div><div>que desbroza en su vientre</div><div>un jardín de plagas.</div><div><br /></div><div>Se ha hecho eco el agujero</div><div>en los cristales de mi jaula,</div><div>no recuerda el dolor</div><div>de sacarse el amor del pecho,</div><div>las nubes de azufre</div><div>que inundaron Venus,</div><div>el entierro del nido</div><div>en la montaña.</div><div><br /></div><div>He vuelto a cocinar pienso,</div><div>nuevamente,</div><div>a frotarlo por las paredes.</div><div><br /></div><div>Vuelvo a gritar</div><div>¡Llevadme presa!</div><div><br /></div><div>¡Aquí está la chica surco,</div><div>la del erizo,</div><div>la que sortea la médula espinal </div><div>en la tormenta eléctrica!</div><div><br /></div><div>La chica frágil, frágil,</div><div>la que no estaba</div><div>cuando se decidió quién era.</div><div><br /></div><div>Se está tan bien sin tirar de la polea.</div><div><br /></div><div>Llueve metano en Titán,</div><div>lentamente,</div><div>otro satélite en Saturno,</div><div>mi esfuerzo en mosaico </div><div>haciendo equilibrios</div><div>por el suelo.</div><div><br /></div><div>Aquí hay un agujero,</div><div>en mi jaula.</div><div>Denme una aguja</div><div>y un hilo,</div><div>agua al núcleo</div><div>hasta que nazca el frío.</div><div><br /></div><div>Cerrad la jaula,</div><div>cerrad la jaula.</div><div>Dejadme dentro.</div></div><div><br /></div><div><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br /><p></p>Alania Sánchez C,http://www.blogger.com/profile/07620506453993873106noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4456446771041215603.post-81811308765449541922023-09-09T16:13:00.001+02:002023-09-09T16:13:39.321+02:00Austeridades de sal: El silencio de las escamas<p style="text-align: center;"><b><span style="font-size: large;"> IX</span></b></p><p style="text-align: center;"><b><span style="font-size: large;">El silencio de las escamas</span></b></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJIWYBewMVFe7HTSNVBnwKArpP__8psoOnbpXNqDcAdUAOE0C-sO_vsheHevwl71y17OE5jF52CebZgVadMQ_FC1KWDRm2KQCPoVvnQnGYS5hld5KUDsoPacaZDbZIE7MYv-SQaAXNd0CJOkbK77Ao9HyRhUFc5bvnObsChicM4cMkEuRiuxe8ZWK0v1Y/s7000/IX.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3952" data-original-width="7000" height="308" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJIWYBewMVFe7HTSNVBnwKArpP__8psoOnbpXNqDcAdUAOE0C-sO_vsheHevwl71y17OE5jF52CebZgVadMQ_FC1KWDRm2KQCPoVvnQnGYS5hld5KUDsoPacaZDbZIE7MYv-SQaAXNd0CJOkbK77Ao9HyRhUFc5bvnObsChicM4cMkEuRiuxe8ZWK0v1Y/w547-h308/IX.jpg" width="547" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEij31elehC8MuoUErXlfJmUkkPNeTYL4ySmxFVh3YWAsbr6nVSqvKbIFRY6hlP3MfKY5nvO7RAfqIwAWnXRDfRj5fHir4B6zH0lVc-9FC9V-9OLnz3QsdqlKen2h6lW17Nt08hvWwYVWAo9QMddlglZTLbpPSqWtUbzAGXamIGfZLOHIzh7gaKxkNSLNNU/s4624/IX-4.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3472" data-original-width="4624" height="274" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEij31elehC8MuoUErXlfJmUkkPNeTYL4ySmxFVh3YWAsbr6nVSqvKbIFRY6hlP3MfKY5nvO7RAfqIwAWnXRDfRj5fHir4B6zH0lVc-9FC9V-9OLnz3QsdqlKen2h6lW17Nt08hvWwYVWAo9QMddlglZTLbpPSqWtUbzAGXamIGfZLOHIzh7gaKxkNSLNNU/w366-h274/IX-4.jpg" width="366" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='403' height='335' src='https://www.blogger.com/video.g?token=AD6v5dy5W0wcIFuDPE64B7pgwY9y79KnAfYP2DCXXGa7p6-RfwUR1ZKoWUz2qrQ0xqj1SWu54f522JWFTkiypF0kQQ' class='b-hbp-video b-uploaded' frameborder='0'></iframe></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">Por la senda meridional</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">que trenza la cola de sirena</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">algunos días de agosto</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">me quedé en cuclillas</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">leyendo las escamas</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">Por qué no habláis</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">Pregunté </div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">Por qué aún escribís</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">litografías</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">relatos de sal</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">que no leerá nadie</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">En lo alto</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">se encendió la luz</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">incidiendo silenciosa</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">sobre su cara</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">Manchas irisadas</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">bañaron la laguna</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">Esta tarde hará viento</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">Entendí</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">De la orilla</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">saldrán volando mariposas</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">de alas blancas</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">que os arroparán rodando</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">encubriendo vuestros</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">poemas de agua</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">hasta desvanecerse</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">Me fui pensando</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">que tenían razón</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">hay demasiadas palabras</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">que no necesitan decirse</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><br /></div>Alania Sánchez C,http://www.blogger.com/profile/07620506453993873106noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4456446771041215603.post-7178704222084176912023-08-30T13:46:00.003+02:002023-08-31T10:18:12.086+02:00Austeridades de sal: El color de las coordenadas<p style="text-align: center;"><b><span style="font-size: large;">VIII </span></b></p><p style="text-align: center;"><b><span style="font-size: large;">El color de las coordenadas</span></b></p><p style="text-align: center;"><b></b></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><b><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi8mhryMg3IbC-EptnKeeqf1RCUcnV6XimAz2AIQ5PTm8YV8qSK4SxbU194xVOjplM_Zmdn4RJrA_NU2AUe0tzlh2DH5yex4nTRxL0sdA500avfkUgkNDHbTqKxRc0CsCf5OrjIx2gLXPTLRFDNKlp5U6XjETv59D7NqgLC7MTlbSqbxK41VRSJc8IMOdc/s7016/1.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3232" data-original-width="7016" height="258" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi8mhryMg3IbC-EptnKeeqf1RCUcnV6XimAz2AIQ5PTm8YV8qSK4SxbU194xVOjplM_Zmdn4RJrA_NU2AUe0tzlh2DH5yex4nTRxL0sdA500avfkUgkNDHbTqKxRc0CsCf5OrjIx2gLXPTLRFDNKlp5U6XjETv59D7NqgLC7MTlbSqbxK41VRSJc8IMOdc/w560-h258/1.jpg" width="560" /></a></b></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><b><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhCk0Vg5USPVUcOiE5bmIMrAq7DJJIibiw7wPy84wyUaC94oj18jtbhsyPxptw5ZzUwXEHLiLrsKNScXJZ7Xx46YsbKexzPq3jtdNl434l07tWmE6Jn-CfGW2Dcca0qePRk0VTHOQNb6wiXlNbpWPpUWCv1WzcWTWuUBfUbBLd8OLaCEIhm7HMBPVqTh9o/s3280/001.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2464" data-original-width="3280" height="421" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhCk0Vg5USPVUcOiE5bmIMrAq7DJJIibiw7wPy84wyUaC94oj18jtbhsyPxptw5ZzUwXEHLiLrsKNScXJZ7Xx46YsbKexzPq3jtdNl434l07tWmE6Jn-CfGW2Dcca0qePRk0VTHOQNb6wiXlNbpWPpUWCv1WzcWTWuUBfUbBLd8OLaCEIhm7HMBPVqTh9o/w560-h421/001.jpg" width="560" /></a></b></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><b><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgLH0ohNO4DlPRsB0KvCuwniWJGH4G3Dp2to7g9-1PsPpar37LYptP0v2wohewCo6ZhcGBmw42WjDO-fkjDWPYqu50zLmNQILZ0WsnGpNDi2wd0Q3WfN8Wu7GJYZ0YP8B9Hu9vzgnaFAG0o8HyOsxEjNWqTOOh2IKc5bXWrUChkCnFguNuvwwkvL75ct-U/s7392/2.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="4056" data-original-width="7392" height="309" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgLH0ohNO4DlPRsB0KvCuwniWJGH4G3Dp2to7g9-1PsPpar37LYptP0v2wohewCo6ZhcGBmw42WjDO-fkjDWPYqu50zLmNQILZ0WsnGpNDi2wd0Q3WfN8Wu7GJYZ0YP8B9Hu9vzgnaFAG0o8HyOsxEjNWqTOOh2IKc5bXWrUChkCnFguNuvwwkvL75ct-U/w561-h309/2.jpg" width="561" /></a></b></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-size: x-small;">Fotografías II, IV y V cedidas por Antonia Chamizo</span></div><span style="text-align: left;"><br />Susurrando en paralaje<br /></span>sobre el mismo cielo<br />A la misma hora<br />buscando retar la isotropía<br /><br />Tus manos cubiertas<br />de témperas<br />embarcaban glaucas malvas<br />carnívoras<br />y oscilaban rútilas sobre el agua<br />extendiendo<br />el polvo cósmico de la galaxia<br /><br />He oído que navegas<br />por sus brazos<br />con un mapa de ilusiones<br /><br />Que tu azul varía<br />cuando surcas<br />la Rosa de los Vientos<br /><br />Te he visto burlar<br />las coordenadas de los colores<br />y la lente de los que te invaden<br /><br />Y sé que para lo malo<br />yo también les pertenezco<br /><br />Te pedí perdón<br /><br />Intenté robar la luz del sol<br />Poseerte<br />Guardar tu espectro<br />en láminas cúbicas<br />frías quietas<br /><br />Y sin darme cuenta<br />dejé mi huella sobre las sales<div><br />Te pedí perdón<br /><br />Entre escarlatas y esmeraldas<br />la sal dividía las aguas<br />con ilusiones ópticas<br />laminarmente envueltas<br /><br />Y al cruzar la pasarela<br />mi sombra era solo una boza<br />sujeta al círculo del gnomon<br />que iba camuflándome<br />en la caja de espejos<br />posada inversa sobre el agua<br /><br />En los días de calima<br />me hablabas con clemencia<br />Me ofrecías la paz<br />de todos tus mundos<br /><br />Y bajo los vientos<br />de Levante y Poniente<br />sé que expiabas mis pecados<br />con la espuma<br /><br />Donde nada importa<br />todo tiene gran valor<br /><br />En esta calma<br />la soledad no duele<br />el silencio no duele<br />nada es especial ni es parte<br />ni olvidado<br /><br />En esta calma<br />solo Gran Mago<br />crea<br />el atlas de los colores</div><div><br /></div><div style="text-align: center;">*</div><div><br /></div><div><b><span style="font-size: medium;">Nota</span></b></div><div><br /></div><div><div>Sé que esto puede parecer cutre, pero como soy partidaria de que todo sea accesible, dejo aquí lo que puede tener otras acepciones o puede resultar extraño para facilitar la lectura:</div><div><br /></div><div><br /></div><div><i><b>Paralaje</b></i>: El paralaje es la desviación angular de la posición aparente de un objeto, dependiendo del punto de vista elegido. Debido al acortamiento, los objetos cercanos muestran un paralaje mayor que los objetos lejanos, por lo que el paralaje puede utilizarse para determinar distancias.<span style="white-space: pre;"> </span></div><div><br /></div><div><i><b>Isotropía</b></i>: En cosmología, característica que posee el Universo de verse igual en todas direcciones sin importar la posición del o los observadores que se encuentren en él, ya que cualesquiera que sea su ubicación, estarán observando el mismo universo.</div><div><br /></div><div><i><b>Glauco/ -a</b></i>: Que es verde claro, como el agua del mar. Que tiene un brillo o claridad atenuados.</div><div><br /></div><div><i><b>Rútilo/ -la</b></i>: De color rubio subido o de brillo similar al del oro. Resplandeciente.</div><div><br /></div><div><b><i>Boza</i></b>: En náutica, una boza es un pedazo de cuerda hecho firme por un extremo en un cáncamo o en una argolla de amurada, costado o cubierta, para sujetar con el otro extremo el cabo, cable, calabrote, etc. de que se está tirando en una maniobra, a fin de que no se escurra mientras se amarra o se hace otra operación. (fr. Bosse; ing. Stopper; it. Bozza).</div><div><br /></div><div><i><b>Gnomon</b></i>: Instrumento astronómico consistente en una varilla vertical y un círculo horizontal que sirve para determinar la altura del sol o el acimut mediante la observación de la sombra que la varilla proyecta sobre el círculo. Voz tomada del latín gnōmōn 'aguja de cuadrante solar' y esta, a su vez, del griego gnṓmōn (DECH; OED, s. v. gnōmōn).</div><div><br /></div><div><i>Gran Nido</i> (en parte I): Sol.</div><div><br /></div><div><i>Lantía </i>(partes IV y VI): Luna. </div><div>Las <b><i>lantías </i></b>(en desuso) eran lámparas de sebo con las que se alumbraban las brújulas.</div><div><br /></div><div><i>Gran Faro</i>: Bóveda Celeste.</div></div><div><br /></div>Alania Sánchez C,http://www.blogger.com/profile/07620506453993873106noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4456446771041215603.post-17540284212745530172023-08-28T20:06:00.008+02:002023-09-10T19:35:00.079+02:00Austeridades de sal<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><div><span style="font-size: large;"><b>I</b></span></div><div><span style="font-size: large;"><b>La puesta de sol </b></span></div><div><br /></div></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiaZYjHM514mPR2L4UOsPWrzFQ1KdURxAwwHEr4uhImaqCqGQCM2G_ISOx8ndrIvMpkiOCdyl_clyUKcMh5fIFCgLyV8ADNQHceSThwewTOPEhJTpWaZbv1A09jxlG527WADDv6EyPNR4PS7i-_zyOXQ6e6D7AwGXyy9DHQ4yhP40q5MwBS0SrYGAxNU7g/s7800/Puesta.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="4464" data-original-width="7800" height="302" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiaZYjHM514mPR2L4UOsPWrzFQ1KdURxAwwHEr4uhImaqCqGQCM2G_ISOx8ndrIvMpkiOCdyl_clyUKcMh5fIFCgLyV8ADNQHceSThwewTOPEhJTpWaZbv1A09jxlG527WADDv6EyPNR4PS7i-_zyOXQ6e6D7AwGXyy9DHQ4yhP40q5MwBS0SrYGAxNU7g/w528-h302/Puesta.jpg" width="528" /></a></div><br /><div><div>Quemando mis retinas cada atardecer </div><div>Manchas moradas flotan en el aire</div><div>La Tierra tiene muchos soles</div><div>que hacen olvidar </div><div>la posición de la luna</div><div><br /></div><div>Los pájaros vuelan tranquilos</div><div>hacia el oeste del Gran Nido</div><div>Cuando está casi acostado</div><div>puedes mirarle de frente</div><div><br /></div><div>Las nubes también le miran</div><div>Cada vez más minúsculo </div><div>solo una rayita </div><div>y al final el fondo de un cuadro</div><div><br /></div><div>Entonces me levanto </div><div>y me marcho sola a casa</div><div>escuchando mis pisadas</div></div><div><br /></div><div><div style="text-align: center;"><span style="font-size: large;"><b>II</b></span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-size: large;"><b>Las salinas</b></span></div></div><div><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjRXRQ7sWXpIIvul0g8RbWejeI28DOUd1VMzVhz9L3DYCD89CdiJFjrivL7ZvGgrBLnjF9TePaxUw1RzfkXqe-SmX6qOD5EBLz7HCl5ntnRudpqVioucNgTxubCWdenIOLF1DPQa7Tu1miDxssuY614JqMhCU3vTwPtp6sphWe9cewA_aYzALBo_X90tAk/s5416/salinas.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="5416" data-original-width="5064" height="571" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjRXRQ7sWXpIIvul0g8RbWejeI28DOUd1VMzVhz9L3DYCD89CdiJFjrivL7ZvGgrBLnjF9TePaxUw1RzfkXqe-SmX6qOD5EBLz7HCl5ntnRudpqVioucNgTxubCWdenIOLF1DPQa7Tu1miDxssuY614JqMhCU3vTwPtp6sphWe9cewA_aYzALBo_X90tAk/w534-h571/salinas.jpg" width="534" /></a></div><div><div style="text-align: center;"><br /></div><div>Esencia de hadas </div><div>salpicando el fondo</div><div>El hechizo no se abre </div><div>si no reflecta el sol </div><div><br /></div><div>De sal las halobacterias </div><div>que bucean</div><div>y salinas sus microalgas</div><div><br /></div><div>Sus pigmentos carotenoides</div><div>vuelven las aguas rojizas</div><div>y sirven de alimento para la artemia</div><div><br /></div><div>Las microalgas alimentan la artemia</div><div>La artemia alimenta a los flamencos</div><div>y a las gaviotas picofinas</div><div>La naturaleza nos alimenta el alma</div><div><br /></div><div>En las orillas</div><div>las piedras juegan a la nieve</div><div>cubiertas de rosas blancas</div><div>con geometría perfecta </div><div><br /></div><div>Sus pétalos nunca caerán</div><div>ni aullarán de frío </div><div>Serán de sal hasta el invierno</div><div>y luego empezarán a disolverse</div><div><br /></div><div>Cuando al nuevo año la sal florezca</div><div>Serán de luz sus estructuras </div><div>Y harán ramos de sed para plantarlos</div><div>En el fondo de mi boca seca</div></div><div><br /></div><div><div style="text-align: center;"><span style="font-size: large;"><b>III</b></span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-size: large;"><b>La playa, el puerto, </b></span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-size: large;"><b>mar en calma</b></span></div></div><div><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjIAxV55iBcRRkypa8BUcXgcosAEP-GbS-KHiCG6tnZlNqpWyW0N8XslcPjINdErn4m1mSpLWObXZzP_T3tkC1vMXQzMV_wHrm0tnLhuh9OsccDTRo7XTM2KJi-05xEqctyBEGCpm-CxLby27A_Bs5CtxJbNGcoZadukN4CQOcCNjdxrH2o4y0UbO50cKo/s4624/IMG_20230825_153206.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3472" data-original-width="4624" height="355" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjIAxV55iBcRRkypa8BUcXgcosAEP-GbS-KHiCG6tnZlNqpWyW0N8XslcPjINdErn4m1mSpLWObXZzP_T3tkC1vMXQzMV_wHrm0tnLhuh9OsccDTRo7XTM2KJi-05xEqctyBEGCpm-CxLby27A_Bs5CtxJbNGcoZadukN4CQOcCNjdxrH2o4y0UbO50cKo/w473-h355/IMG_20230825_153206.jpg" width="473" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='427' height='355' src='https://www.blogger.com/video.g?token=AD6v5dyBBJTz4dLm_YnxTNwpjTlQyTcFpZ3iXnlSsS9JhB9xE3xjf6fALadqf3Dw0Xl6XhNc4oSUVTRwnp_h_mAASA' class='b-hbp-video b-uploaded' frameborder='0'></iframe></div><div><div style="text-align: center;"><br /></div><div>Teme cuando se acerca el buen tiempo</div><div>pero en los meses más duros</div><div>echa de menos</div><div>la algarabía de sus lejanías </div><div>Las risas amortiguadas</div><div>de los veleros y pequeños barcos</div><div><br /></div><div>Acostumbrada a la escisión</div><div>del trazo de los navíos</div><div>se afana en sanar rápida</div><div>la cicatriz de la popa</div><div>en decorar de vida</div><div>la parte sumergida que le prestan </div><div><br /></div><div>En vaivén mientras reposan</div><div><div>Los acuna </div><div>hasta que puedan volver a andar</div></div><div><br /></div><div>Juega a dibujarse peces </div><div>de dedos plateados</div><div>Juega a dibujarse círculos</div><div>en peonzas de arena </div><div><br /></div><div>Grandes medusas </div><div>le hacen cosquillas</div><div>con la pomposa exhibición </div><div>de sus tentáculos </div><div><br /></div><div>Y a veces se tiende a hacer el muerto</div><div>observando la austeridad del cielo</div><div>Azul se mira en el espejo</div><div><br /></div><div>En la noche teje alfombras </div><div>para enredar los pies diminutos de los niños</div><div>Fabrica pequeñas combas</div><div>que acabarán</div><div>de hierba frondosa en sus castillos</div><div><br /></div><div>Y cuando las casas de los ermitaños cierran </div><div>sacude tímidamente las conchas con sus olas</div><div>para decirme adiós </div></div><div><br /></div><div><br /></div><div><div style="text-align: center;"><b><span style="font-size: large;">IV</span></b></div><div><div style="text-align: center;"><b><span style="font-size: large;">Lunas </span></b></div></div></div><div><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEim-YWJWfNOtiii0yyA1HD-ClEnKvwuJSHnB2D7UXZ9gBxNCPASn1pkGtijGrVT51jF2PS4lNzigSim-kRDcJWn2_Rt6wZqAoed9tzDGRtLKe2puk5E2Bw4QQTDEPkc0rWGS8mcvC90qDDQzgJyzahNgfZ67SS4vIXGjuBOGY_qJAHgwoYqGDPHbPiL1lg/s3280/lunas.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2464" data-original-width="3280" height="378" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEim-YWJWfNOtiii0yyA1HD-ClEnKvwuJSHnB2D7UXZ9gBxNCPASn1pkGtijGrVT51jF2PS4lNzigSim-kRDcJWn2_Rt6wZqAoed9tzDGRtLKe2puk5E2Bw4QQTDEPkc0rWGS8mcvC90qDDQzgJyzahNgfZ67SS4vIXGjuBOGY_qJAHgwoYqGDPHbPiL1lg/w504-h378/lunas.jpg" width="504" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div><div>El ecosistema se nutre </div><div>de sus rituales</div><div>Los rituales del cosmos</div><div><br /></div><div>Cada noche rinden culto</div><div>a las gracias de Lantía</div><div>engalanando en púrpura</div><div>los diques corvos de su bóveda</div><div><br /></div><div>No se entregan por rutina </div><div>sino por adoración sagrada</div><div><br /></div><div>A la protección del círculo</div><div>fieles grillos entonan sus devotas oraciones</div><div>Mosquitos danzan por la sangre</div><div>La vida foránea subyace</div><div>hasta el fin de los invasores</div><div><br /></div><div>Me han aceptado</div><div>como una más de la manada</div><div>puedo orar en silencio</div><div>ungiendo la santidad del agua</div><div><br /></div><div>Unto mis manos con sal</div><div>y revelo las estrellas</div><div>en su bondadosa frente </div><div><br /></div><div>Mañana se ocultarán</div><div>y de nuevo nadie sabrá nada</div></div><div><br /></div><div><br /></div><div><div style="text-align: center;"><b><span style="font-size: large;"> V</span></b></div><div style="text-align: center;"><b><span style="font-size: large;">Gatos a mediodía </span></b></div><div style="text-align: center;"><b><span style="font-size: large;"><br /></span></b></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgby1pLcSpTJcGo-jmFqP473PNkmpFjse2ce7HGmkauTXvVlrYemIo35w2pUu0AcBsWGXDdJnpHg4-PKrV4OFlm9_w2ugSoe9iCTVVpduOAVTXQmNlJx-uTwsf6oJxkYAde8SjVHi3vP3Fvvhi3dUvEfSc4soM6AYxN0mKedK0bppl9BSpC8FmaVeyXQV0/s720/gato.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="540" data-original-width="720" height="390" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgby1pLcSpTJcGo-jmFqP473PNkmpFjse2ce7HGmkauTXvVlrYemIo35w2pUu0AcBsWGXDdJnpHg4-PKrV4OFlm9_w2ugSoe9iCTVVpduOAVTXQmNlJx-uTwsf6oJxkYAde8SjVHi3vP3Fvvhi3dUvEfSc4soM6AYxN0mKedK0bppl9BSpC8FmaVeyXQV0/w520-h390/gato.jpg" width="520" /></a></div><div style="text-align: center;"><i><span style="font-size: x-small;">Fotografía de Noemi Sánchez Chamizo</span></i></div><div><br /></div><div>Reunidos sobre las grandes rocas</div><div>hipnotizan el cristal líquido</div><div>que las salpica</div><div><br /></div><div>Han nacido con el don de la observación </div><div>y de sentir la piel del horizonte </div><div>como propia</div><div><br /></div><div>Podrían ser fugaz y pluma</div><div>Agitar el viento grácilmente</div><div>en sus pisadas</div><div><br /></div><div>Pero aguardan </div><div>sobre ovillos de salitre</div><div>conservando en jade </div><div>el denso agua</div><div><br /></div><div>Quien es paciente logra</div><div>vencer el vértigo</div><div>de no poseer nunca </div><div>el mar inmenso</div><div><br /></div><div>Quien se mantiene estoico</div><div>descifra las reliquias</div><div>de la abisal llanura</div><div><br /></div><div>Desde sus ancestros </div><div>jóvenes y ancianos los protegen </div><div>porque saben </div><div>que son la llave a la sabiduría</div><div><br /></div><div>Y aunque aún liberan sus garras</div><div>y afilan el vientre de los riscos</div><div>Aceptan con gratitud y humildad </div><div>la ofrenda seca de sus súbditos </div><div>deslizando ligeramente</div><div>una genuflexión en los ojos</div><div><br /></div><div>Luego serenamente </div><div>se vuelven para escuchar</div><div>el lenguaje oculto </div><div>de los corales</div><div><br /></div><div>Quizás si sin pretensión me siento</div><div>y aguardo en silencio </div><div>el sosiego de respirar junto a ellos</div><div>yo también logre entender</div><div>el canto de las algas</div><div><br /></div></div><div><br /></div><div><div style="text-align: center;"><b><span style="font-size: large;">VI</span></b></div><div style="text-align: center;"><b><span style="font-size: large;">Retorno de las gaviotas al anochecer</span></b></div><div style="text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj7SyLFjGFeEeV0tDnQMXTuxWE3mGhNe4aF0ykibczJ5kQZD1rJFrMj57iOvg84Z7PF0jKa55J6Uccw8iW6IiX5v9s17qINQDYcvsyibR5s5mIjN5SLsZyXpk6e09jcJ8nln5eGHEtcAS-CUd5xLh-aTV4l3lIWL2T1mNz5wulgHH4uxLc0yXwAoHHfkN4/s4624/001.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3472" data-original-width="4624" height="396" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj7SyLFjGFeEeV0tDnQMXTuxWE3mGhNe4aF0ykibczJ5kQZD1rJFrMj57iOvg84Z7PF0jKa55J6Uccw8iW6IiX5v9s17qINQDYcvsyibR5s5mIjN5SLsZyXpk6e09jcJ8nln5eGHEtcAS-CUd5xLh-aTV4l3lIWL2T1mNz5wulgHH4uxLc0yXwAoHHfkN4/w528-h396/001.jpg" width="528" /></a></div><div style="text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"> <iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='530' height='442' src='https://www.blogger.com/video.g?token=AD6v5dxNC9IGAiZOnhjp2nSt3KSZa0J7tjMjPPhbgh3uPlc-RFrx1QnrSk1zd7EleIlSNj30xBuERsNOMZxsF-PLvQ' class='b-hbp-video b-uploaded' frameborder='0'></iframe></div><br /><div><br /></div><div>Sabe a colores que caen</div><div>a cielo que se degrada</div><div>Cuando arquean sus alas</div><div>y dirigen su sonar </div><div>hacia el Gran Faro de Lantía</div><div><br /></div><div>entonan canciones de marinero</div><div>para que ella también conozca</div><div>todo aquello que sucede </div><div>cuando aún no puede ver</div><div><br /></div><div>Regresan a casa sin melancolía </div><div>Como Gran Faro</div><div>no tienen conciencia </div><div>del paso del tiempo</div><div>Se dedican felices a sus trabajos</div><div>e imitan sus tareas de flexura</div><div><br /></div><div>Flotan sin esfuerzo </div><div>y todo encaja</div><div>Todo fluye</div><div><br /></div><div>Yo también quisiera</div><div>volar tranquila </div><div>hacia el eterno inicio</div><div><br /></div><div>Pero me llora siempre</div><div>el pecho</div><div>fracturándome las alas</div><div>cuando se alejan</div><div><br /></div><div>y se vuelven puntos camuflados</div><div>entre cristal tintado</div><div><br /></div><div>y sus canciones </div><div>ya no son más que un silbido </div><div>que saben a fin de último día </div></div><div><br /></div><div><br /></div><div><div style="text-align: center;"><b><span style="font-size: large;">VII</span></b></div><div style="text-align: center;"><b><span style="font-size: large;">En la orilla</span></b></div><div><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj00QXWuJz1HuZ2ayoBa8mbLQc7Vo0FA6l6HwNHpkCUVbVecX96xJA1JZ94Y_K7OTT7g96lUGF3O--HPSKEMlGV7mq_wsn4pTU0tOs_dH_9QMrNIkvDHkOrBUS5FYK7-1-xdixFWwKXUPY_2_brs_AqRUy5z9AZoNf7M6MkdVjX23pWXY2v6wWYlq-YC8A/s4624/palmera.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="4624" data-original-width="3472" height="638" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj00QXWuJz1HuZ2ayoBa8mbLQc7Vo0FA6l6HwNHpkCUVbVecX96xJA1JZ94Y_K7OTT7g96lUGF3O--HPSKEMlGV7mq_wsn4pTU0tOs_dH_9QMrNIkvDHkOrBUS5FYK7-1-xdixFWwKXUPY_2_brs_AqRUy5z9AZoNf7M6MkdVjX23pWXY2v6wWYlq-YC8A/w479-h638/palmera.jpg" width="479" /></a></div><div><br /></div><div>Como yo no tenía lenguas</div><div>marinas</div><div>con las que tallar su historia </div><div>hacía uso de la punta de los</div><div>dedos </div><div>para trazar semicírculos</div><div>enredados por el ombligo</div><div>y presentarle así </div><div>a las palmeras</div><div><br /></div><div>Con la brisa</div><div>se elevaban remolinos </div><div>de arena seca</div><div>que aportaban</div><div>un tronco a las raíces </div><div><br /></div><div>Como ella no podía caminar</div><div>dejaba que subiera </div><div>a mis talones</div><div>y peinara su melena </div><div>simulando </div><div>ser estela en vertical</div><div><br /></div><div>El sol serpenteaba</div><div>los pasos del agua</div><div>dejando culebrillas fulgentes</div><div>en la superficie</div><div><br /></div><div>Y ella guardaba a sus hijos </div><div>en el marsupio</div><div>albergando</div><div>farolillos de nácar</div><div>que se proyectaban</div><div>del nadir al cénit</div><div>para aliviarles del miedo</div><div><br /></div><div>Es amiga de los objetos </div><div>que brillan </div><div>Del reflejo de las colchonetas</div><div>que distraen a los correlimos</div><div>de la pesca</div><div><br /></div><div>Cuando yo me vaya</div><div>y progresivamente huya</div><div>la piel canela</div><div>Las olas seguirán grabadas</div><div>en arena bajo la orilla</div><div><br /></div><div>Antes le dije</div><div>No necesitamos conocer </div><div>el mismo idioma</div><div>yo también sé de la travesía</div><div>de la transparencia </div><div><br /></div><div>Le dije comprendo </div><div>los laboriosos jeroglíficos</div><div>que subyacen</div><div><br /></div><div>Y aún negadas de presencia</div><div>podremos llevarnos más allá </div><div>de lo que el ojo puede ver</div><div><br /></div><div>Escribe pronto</div><div><br /></div><div>Dos soledades no necesitan</div><div>un lenguaje</div><div>para comunicarse</div></div><div><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='546' height='453' src='https://www.blogger.com/video.g?token=AD6v5dyJ4jkfeuvKZuu0ahU0D5nTNskXbLX4-tHWJWxZBSArmo5Z1MIsb63hAAtNHquJXFy_SG514iyWmRo8TCQoBA' class='b-hbp-video b-uploaded' frameborder='0'></iframe></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><b><span style="font-size: medium;">Nota y agradecimiento</span></b></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">Aún queda marea</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">que no quiere ser escrita </div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">Y todavía</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">no me presta las palabras</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">Esperaré</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">Quizás en pleamar </div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">se ice <a href="https://es.wikipedia.org/wiki/C%C3%B3digo_internacional_de_se%C3%B1ales" target="_blank">Quebec</a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">A son de mar</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">a son de vida arribará</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">y en susurro </div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">voz de sal </div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">sal de letras</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">y allá dónde mire</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">el mar</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><b><span style="font-size: medium;">Gracias</span></b></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEidScvaQ1djsYLJ0IYdiFa0xLnaZ0-os4n02jPmQQRKhKDnkZmNNJnyKVjvq5cQFTIbjtmAe-fnAlWxJvTkbMWT9H4CagLhzJslexJkyyPDjzVVXb1H8rnZIKUfhIV1z7bbBP7_4wXWXkWGEx63nIqIiLchwJSV9EpeokvlemQSzaBtDtWAZqxg4_cbRig/s3280/fin.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2464" data-original-width="3280" height="381" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEidScvaQ1djsYLJ0IYdiFa0xLnaZ0-os4n02jPmQQRKhKDnkZmNNJnyKVjvq5cQFTIbjtmAe-fnAlWxJvTkbMWT9H4CagLhzJslexJkyyPDjzVVXb1H8rnZIKUfhIV1z7bbBP7_4wXWXkWGEx63nIqIiLchwJSV9EpeokvlemQSzaBtDtWAZqxg4_cbRig/w508-h381/fin.jpg" width="508" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><br /></div><br /><div><br /></div><div><br /></div>Alania Sánchez C,http://www.blogger.com/profile/07620506453993873106noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4456446771041215603.post-23096065318587803422021-06-12T20:36:00.005+02:002021-06-13T01:14:08.596+02:00La esperanza mínima<div style="text-align: left;"><div><br /></div><div>Neonata</div><div><br /></div><div>pero no recuerdas el sin diente de lactante</div><div>y aún cazabas sueños desnuda de los ojos sin tacto,</div><div>invisibles versos como correría el futuro, minúscula </div><div>minúscula, que vendrían las palabras descoloridas</div><div>por el gotelé de las paredes y dormirías</div><div>y tendrías ropa y el brasero y la bravura de los árboles</div><div>que no recuerdan la cabeza sin pelo, </div><div>no crecerá el rubio en el silencio de las liendres, </div><div>apretado en el cerebro sin recuerdos</div><div>con la prensión pulgar del labio en el silencio,</div><div>porque ya sabías sin saberlo, </div><div>silencio</div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div>Niñez</div><div><br /></div><div>sola sola en los patios de colegio</div><div>y canciones infantiles de gramola,</div><div>de las montañas rocosas con laderas y caderas</div><div>en telarañas sin lindes,</div><div>invitada en masa y al deber paterno</div><div>de cumpleaños escolares,</div><div>puerta cerrada en la caseta y abierta en la premura del baño</div><div>harían mi desnudez vulnerable y sin palabras para escribir el miedo,</div><div>niña niña minúscula y sola, conociste la felicidad para los otros</div><div>sin tantear aún la propia por el hoyo de los dedos</div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div>Adolescencia</div><div><br /></div><div>más rocas corriendo y el hambre urgente de las líneas,</div><div>líneas líneas en el negro por los ojos y palabras que encerraran</div><div>la amplitud del cuerpo, niña casi, niña que perdiste en el vagón de la negada,</div><div>niña niña volviendo en línea arcilla sobre los dientes, hoja</div><div>metálica de psiquiatría, mecánica y salas que te guardaban</div><div>de la muerte con pastillas, suicidio precario de sueldo no pagado</div><div>como tu futuro inconcluso y defectuoso,</div><div>soledad de horas y palabras que enclaustrabas en diarios</div><div>con muescas cortadas y huecos en los que derramar la tinta</div><div>negra negra como tus fibras rodeando los brazos solos</div><div>por siempre solos por siempre solos que no sabías,</div><div>mente de café corre deprisa, distorsionada,</div><div>por las teclas calla-calla la manta tuerta de esqueletos,</div><div>tienes viento, calla-calla y la noche que silba entre los árboles</div><div>hasta exhalar la noche y el mal ambiente de los huesos.</div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div>Adultez</div><div><br /></div><div>No te llega la memoria automática de vientres, sola sola,</div><div>descarnada de calores, invisible sueño de los cuerpos</div><div>ya no tienes,</div><div>escribe exilios de palabras nuevamente</div><div>rodeando en versos la memoria que trajiste etérea desde la lactancia sin diente,</div><div>roja roja la encía que cayó de las muñecas clínicas y rientes de ti</div><div>y de los abusos del vagón que no esperabas y te marcharon de cabeza</div><div>y de dulzura inocente, adiós chiquilla obesa por serlo,</div><div>quizás volviste a serlo por la obsolescencia del hambre en que viviste forzada,</div><div>creciste, sola sola, y escribirás alegre como quieres cuando no recuerdes la desgracia </div><div>y quieras borrar lo nuevo para vivir novela blanca con la que asesinar</div><div>tu vida.</div><div><br /></div></div>Alania Sánchez C,http://www.blogger.com/profile/07620506453993873106noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4456446771041215603.post-24823523718183045472020-12-16T09:57:00.005+01:002020-12-16T09:58:44.049+01:00De una fotografía a su fotógrafo*<p> </p><p>Jamás veré la lluvia sino sus gotas,<br />el cuarzo blanco que hecho fragmentos<br />se suspende en el aire para siempre.</p><p>Nunca el olor de la humedad ni el ruido<br />que al paliar la sed de las raíces<br />va lamiendo en espiral la enredadera,</p><p>ni siquiera el tacto acuoso si resbala<br />y ve nacer la verde hojilla,<br />el musgo en prado entre las grietas.</p><p>Y si unida a ti yo solo existo,<br />si unida a ti yo soy tan hombre<br />como el revés del hombre que me observa,</p><p>entonces soy el panteón y el niño,<br />la fiera, el ángel, y niebla y guerra.</p><p>Pues al ser de ti sin conocer tu historia,<br />en vida estoy sin alcanzar la vida,<br />y mi inmortal retrato refleja siempre<br />no el efusivo indicio de tu recuerdo,<br />sino el cortado esqueje de la memoria.</p><p><br /></p><blockquote style="border: none; margin: 0 0 0 40px; padding: 0px;"><blockquote style="border: none; margin: 0 0 0 40px; padding: 0px;"><blockquote style="border: none; margin: 0 0 0 40px; padding: 0px;"><blockquote style="border: none; margin: 0 0 0 40px; padding: 0px;"><p style="text-align: right;"><i>*Poema incluido en el proyecto <b>Constelaciones: Cassiopeia.</b></i></p></blockquote></blockquote></blockquote></blockquote><p><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhZ3J7OKSilxb4Vd8q8fCxk15sWf23Z9NZT7V7H1sUXvKd0vXSeBvppRETZoarFdt1KvzhSsx5cSiiwTm7KsMp8nL2wxSljTxacxwTGSRsjvz1Si4PKEhGtWj3d9uwQa1XotR7eifOoGtE/s1851/cassiopeia.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1031" data-original-width="1851" height="310" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhZ3J7OKSilxb4Vd8q8fCxk15sWf23Z9NZT7V7H1sUXvKd0vXSeBvppRETZoarFdt1KvzhSsx5cSiiwTm7KsMp8nL2wxSljTxacxwTGSRsjvz1Si4PKEhGtWj3d9uwQa1XotR7eifOoGtE/w557-h310/cassiopeia.jpg" width="557" /></a> </p><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEglWRI-flcEgMSNLuaKdiU3jW4ytTAofS9TUqHK_KlfXBuErUy3bBUo4qX1tC_ainPAryk1ZzVAlfrDRkyqta5ZTsqhfLfkr6lB6nI9R-2j20yPxDq5UVmkPpXfpNIsM3K9VWG5gK_bzy0/s512/constelaciones+cassiopeia.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="512" data-original-width="500" height="403" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEglWRI-flcEgMSNLuaKdiU3jW4ytTAofS9TUqHK_KlfXBuErUy3bBUo4qX1tC_ainPAryk1ZzVAlfrDRkyqta5ZTsqhfLfkr6lB6nI9R-2j20yPxDq5UVmkPpXfpNIsM3K9VWG5gK_bzy0/w393-h403/constelaciones+cassiopeia.jpg" width="393" /></a></div><br />Alania Sánchez C,http://www.blogger.com/profile/07620506453993873106noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4456446771041215603.post-89235577763220440202020-12-16T09:29:00.003+01:002020-12-16T09:29:25.448+01:00Otoño<p> </p><p>Yo sé que desde el suelo<br />las hojas no lloran por ser pisadas.</p><p> Sino porque nadie <br /> <br /> las ha visto<br /><br />caer.</p><p><br /></p><p><br /></p>Alania Sánchez C,http://www.blogger.com/profile/07620506453993873106noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4456446771041215603.post-3288269724781644062019-08-26T09:34:00.058+02:002020-12-15T12:48:36.474+01:00Quisiera que fuera fácil<br />Si fuera tan fácil de entender <br />como que muere el agua en la sed <br />o se adivina el viento por el árbol, <br /><br />dejar aquí este sentimiento <br />para que lo tocaras <br />y hacerlo así tan claro y simple <br /><br />como el vapor de agua <br />que se evidencia <br />al condensar su esencia en el espejo. <br /><br />Si fuera fácil de entender, <br /> créeme, <br /> quisiera <br /><br /><div>llevar el mar en una postal <br />para escribir palabras <br />sobre las crestas de las olas, <br /><br />volver al pasado en mis manos <br />y llamar milagro <br />al recuerdo dactilar de tu nombre. <br /><br />Y sin embargo, <br /><br />me estoy mirando <br />desde el estrato <br />de una fotografía antigua: <br /><br />Mi seguridad se fue <br />por una puerta trasera que no conozco <br /><br />y he perdido <br /><br />el ciudadano andar de las palomas: <br /> Si alguien quisiera alimentarme, <br /> tendría que decírmelo. <br /><br />Y quisiera <br /><br />ser traslúcida como la hojilla <br />que nieva en copos en fruto <br />de cereal abierto, <br /><br />quisiera <br /><br />ser tan clara como la luz que llueve <br />para irisar las alas de las polillas, </div><div><br /> y dejarte ver que las nubes <br /> nunca son lo que parecen, <br />por más que despunten <br />entre cian y blanco <br />la anatomía volátil de sus figuras. <br /><br />Y sin embargo, <br /><br />sé que mi inseguridad es esponjosa, <br />que es un polietileno lleno de burbujas, </div><div>que soy un erizo dormido <br />por dentro de mi escafandra.<br /></div><div><br />Y sé </div><div><br />que al igual que puedes oír mi piel a rastras <br />un segundo antes de romperse, <br />defenderán su hogar estos silencios. <br /><br />Por eso, </div><div>perdona que en realidad sea fácil.</div><div><br /></div><div>Perdona que no te lo diga. <br /><br />
</div><div><br /></div>Alania Sánchez C,http://www.blogger.com/profile/07620506453993873106noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4456446771041215603.post-15664366474938766592019-01-10T15:58:00.014+01:002020-12-17T09:45:22.506+01:00La mudanza<div><br /></div><div>Esta casa que sonreía </div><div> si le hacía</div><div>cosquillas por el suelo.</div><div><br /></div><div>Esta casa que sonreía </div><div>al limpiar su cara</div><div>con la flor de una fregona.</div><div><br /></div><div>Esta casa que tendía </div><div> pájaros</div><div>para piar con pinzas.</div><div><br /></div><div>Que vio sudar al elefante mío,</div><div>pedalear su lucha </div><div> a ninguna parte,</div><div>que adoptó a una gata</div><div>de masajista panadera.</div><div><br /></div><div>Esta casa que al llorar llovía</div><div>calefacción central </div><div> sobre mi espalda,</div><div><br /></div><div>que planchó y secó</div><div>hasta el jersey más íntimo</div><div>de mis vértebras,</div><div><br /></div><div>que olió a ciruela y a espaguetis,</div><div>que tecleó en mi nombre </div><div> sus poemas.</div><div>Esta casa calabaza</div><div>al despedir octubre.</div><div><br /></div><div>Esta casa que me mira,</div><div>vacíos los ojos </div><div> y yo admito</div><div><br /></div><div>que ahora son solo </div><div>muebles, estanterías</div><div>y una cama.</div><div><br /></div><div><br /></div>Alania Sánchez C,http://www.blogger.com/profile/07620506453993873106noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4456446771041215603.post-46840334693282684352018-07-20T00:35:00.074+02:002020-12-17T09:48:33.996+01:00La rutina de la ausencia<div>
<br /></div>
<div>
Quiero creer </div>
que fueron antes las hormigas.<br />Y qué nostalgia aquel terreno.<div><br />
<div>
<div>
Yo entonaba canciones <br />
corriendo en chanclas </div>
<div>
a la hierba, y quiero creer</div>
<div>
que llegaron antes las hormigas,</div><div><br />y nadie quiso molestarlas.<br />
<div>
<br />
Así posaré esta lágrima<br />
<div>
en la rutina, sin pedir<br />
que el agua gire o se rompa</div><div><br /></div>
<div>
al intentar cambiar </div><div>la dirección vidriosa<br />
de un camino,</div><div><br /></div><div>que sigue acuoso a bajo cero.</div>
<div>
<br />
Seré animal, aprenderé </div>
<div>
a comer la paja, </div>
<div>
a cebar pavos reales con cuchara.</div><div><br /></div>
<div>Su ancianidad prematura.</div><div><br /></div>
<div>Y seré cachorro</div><div>como el felino<br />
que perdió los dientes,</div><div><br />
y ya no recuerda el alimento. </div>
<div>
<br />
Porque esos tiempos de niñez <br />
que parecieron volver<br />
sonríen como uvas secas </div><div>sobre las fotos.</div><div><br />
El niño que no halló hogar<br />
y se hizo alcoba de mi vientre,<br />
no lo aborto.</div><div><br />Podré esconder bajo la ropa </div>
<div>
su frustración de tener nombre,</div>
<div>
su condición de no nacido. </div>
<div>
<br />Pues cuánta pena aquellos vivos <br />
que nunca hicieron de sí mismos,</div><div>qué tarados sus ropajes.</div><div><br />Y qué vértigo el hormigueo <br />
en los finales de la tierra,<br />
porque un día cesan las preguntas<br />
y ya no se necesitan.<br />
<br />
<div>
Yo entonaba canciones<br />
mientras corría hacia la hierba.</div><div><br /></div>
<div>
Y esta será mi última lágrima</div>
<div>
acostumbrada</div>
<div>
a la infinita rutina <br />
de la ausencia.</div>
</div>
</div>
</div>
</div>
<div>
<br /></div>
</div>Alania Sánchez C,http://www.blogger.com/profile/07620506453993873106noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4456446771041215603.post-21393618340755499012018-02-21T00:31:00.008+01:002020-12-16T10:00:25.156+01:00Aerodinámica<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div>
Doy mis ojos al cielo,<br /> mis ojos que fugan<br /> en poliédrico aura. <br /><br /> Esfumo mis ojos al cielo<br /> por si pudiera el cielo<br /> colorear el grito.<br /> <br /> Exhalo el sonido <br /> por si lo ampara,<br /> por si llena mi aliento <br /><br />de transparencias, <br />si pone en mi voz <br />las nubes <br /><br />donde infiriera <br /> esta mirada muda <br />por el tacto.<div>
<div>
<div>
<div>
<br /></div>
<div>
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgBPg-KSc202FdeREMTmGI9wSNUcTZ03m2Z1I_gQ_xKwrPooz1YO6BvYX4vTBDitNPHHDERhH_ZUu7pudx53yt_GVI3qqmYbYyH-XPtAXGOsIoieBLvLQE5lbka2YBKh-xZIUQrYxOplGE/s1600/28234794_1516004741859038_4009294574887621155_o.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="810" data-original-width="1080" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgBPg-KSc202FdeREMTmGI9wSNUcTZ03m2Z1I_gQ_xKwrPooz1YO6BvYX4vTBDitNPHHDERhH_ZUu7pudx53yt_GVI3qqmYbYyH-XPtAXGOsIoieBLvLQE5lbka2YBKh-xZIUQrYxOplGE/w400-h300/28234794_1516004741859038_4009294574887621155_o.jpg" width="400" /></a></div>
</div>
</div>
</div>
Alania Sánchez C,http://www.blogger.com/profile/07620506453993873106noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4456446771041215603.post-53173730349839316372018-02-01T12:52:00.003+01:002020-12-16T09:01:30.314+01:00El declive<div>
<br /></div><div><div>Primero la caída </div><div>al golpear contra la espalda. </div><div>Yacer </div><div>sobre unos huesos </div><div>de unos otros, compost</div><div>de manos o ilusiones que aguardaron </div><div>una ayuda o un respiro, </div><div>alguna tierra.</div><div><br /></div><div>No ver jamás esa gran bóveda </div><div>hacerse noche más arriba.</div><div><br /></div><div>Y aún escurrir </div><div>entre unos huesos,</div><div>vieja arena en el desierto.</div><div><br /></div><div>Ser</div><div>cada parte de nosotros</div><div>una vértebra, una tibia.</div><div><br /></div><div>Ser</div><div>cada parte de nosotros</div><div>un espectro aún con carne.</div><div><br /></div><div>Perdóname, madre.</div><div>Perdóname, hermana.</div><div>Perdonad</div><div>quienes llevasteis luz</div><div>a la uña leve</div><div>de mi efigie.</div><div><br /></div><div>Y sabed </div><div>que alguna vez he de llegar</div><div>al fondo, </div><div>el que me espera.</div><div><br /></div><div>Ser solo radiografía.</div><div><br /></div><div>Y allí encontrar </div><div>que ya no hay tierra, </div><div>ni siquiera entre la boca</div><div> de los muertos.</div><div><br /></div><div><br /></div></div>
Alania Sánchez C,http://www.blogger.com/profile/07620506453993873106noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4456446771041215603.post-21346992445713792582017-12-13T17:52:00.048+01:002020-12-17T09:51:37.256+01:00Siete espirales<div><div>En siete espirales asciendo</div><div>por tu pierna,</div><div>al extremo opuesto</div><div>de tu efigie.</div><div><br /></div><div>No entenderás estas palabras.</div><div><br /></div><div>Estrato córneo, </div><div>comprendo el prisma del que mira</div><div>tallado absurdo en la retina.</div><div><br /></div><div>Ve el tejido, </div><div>araña y forma entre tu pelo,</div><div>el quejido</div><div><br /></div><div>que cubre el ruido </div><div>hacia la boca.</div><div><br /></div><div>Siete espirales me camuflan</div><div>y no entenderás estas palabras.</div><div>Nunca quisiste hacerlo.</div><div><br /></div><div>Risa blanca, falsa, frágil.</div><div>Siete espirales que me evaden </div><div>del que mira</div><div><br /></div><div>y hallo el método</div><div>sin márgenes.</div><div><br /></div><div>Porque no hay error ni hay miedo.</div><div><br /></div><div>Pero esa es la certeza:</div><div><br /></div><div>No quieres</div><div>entender estas palabras:</div><div><br /></div><div>Tú cerraste los ojos,</div><div>y ahora sé cerrar los míos.</div><div><br /></div><div><br /></div></div>
Alania Sánchez C,http://www.blogger.com/profile/07620506453993873106noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4456446771041215603.post-26755272847850566722017-09-26T11:51:00.062+02:002020-12-17T09:53:52.301+01:00El melocotón mecánico<div><br /></div><div>
El Mediterráneo es ahora</div>
un melocotón mecánico.<br />
<div>
<br />
Cada mañana, <br />
antiguos guardacostas<br />
se juntan en su orilla<br />
y dan cuerda<br />
a esa versión marítima<br />
de la ingeniería,<br />
<br />
rodeada</div><div><br />por oleadas de filas </div><div>de móviles </div><div>y tipos japoneses,</div><div>que ondean</div><div><br />
y cubren con manzanas<br />
los engranajes metálicos<br />
que ya no pueden girar.<br />
<br />
Porque el Mediterráneo es ahora<br />
un melocotón mecánico,<br />y es una máquina famosa</div><div>en todo el mundo,<br /> </div><div><span style="font-family: arial;"> —</span>aunque a nosotros<br /> nos parecía más importante<br /> tener agua<span style="font-family: arial;">—</span>.</div><div>
<br />Pero para ellos importa.</div><div><br />Y nos dicen que alimentan con arte<br />
un futuro<br />
que no podremos morder.<br />
<br />
Y la verdad<br />es que la naturaleza <br />
y el público<br />
tenemos<br />
cada vez <br />
más <br />
sed.</div><div><br /></div><div><br /></div>
Alania Sánchez C,http://www.blogger.com/profile/07620506453993873106noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4456446771041215603.post-37527350196935422017-07-11T23:51:00.059+02:002020-12-17T09:55:37.582+01:00Mi madre<br />
Hay una grieta que me mira <br />
desde las paredes ventanales <div>de mi cuarto.<div><br />
Y en el amanecer asoma </div><div>cada día<br />
su cara al despertar: </div><div>el sol y los vecinos.<div><br />
«<i>¿Por qué no la arreglas?</i>» </div><div><span style="font-family: arial;">—</span>me dicen.</div><div><br />
Y yo a veces lo pienso,<br />
y lo olvido.<br />
<br />Porque hay una grieta que me roza<br />
las mejillas</div>
<div>
en el frío blanco del invierno,</div>
<div>el cielo abierto del verano.</div><div><br />
Y yo a veces me quedo, <br />
muda, y observo<br />
cómo le crecen las arrugas </div><div>formando</div><div>de frente a boca su sonrisa.</div><div>
<br />Y no la arreglo porque creo</div><div>
que es su mano la que entra,<br />
y creo que es quien planta <br />
un beso en mi mejilla,<br />
y que ella deja<br />
las sábanas calientes,<br />
un rizo,<br />
un buenos días.</div>
<div>
<br />
Y en la grieta,<br />
la voz que es suya <br />
y atraviesa,<br />
como un silbido o una aurora, <br />se queda,</div><div><br />
y en idioma maternal <br />
me dice:</div><div><br /></div><div>
«<i>Asegúrate que llevas<br />
las llaves, <br />
la cartera, <br />
el móvil,<br />
el amor…</i>»</div><div><br />Y todas esas cosas importantes que sin ti<br />
con tanta frecuencia olvido.</div>
</div></div>Alania Sánchez C,http://www.blogger.com/profile/07620506453993873106noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4456446771041215603.post-41876919829997326512017-06-29T10:48:00.011+02:002020-12-17T10:02:22.308+01:00Los pájaros y la nieve<div><div><br /></div><div><br /></div><div>Te cuento los días y la danza </div><div>de los pájaros,</div><div>la pesada redondez de los relojes.</div><div><br /></div><div> Digo: </div><div>cuéntame de su danzar sin rumbo</div><div>los activos rasgos de su vuelo</div><div>y habla,</div><div><br /></div><div>habla sin cesar del mundo</div><div>como siendo el mundo</div><div>el opaco y centro en tu retina,</div><div>la corteza y manto de su tierra.</div><div><br /></div><div>Cualquier palabra: </div><div>estratosfera.</div><div>Cualquier palabra que me esconda</div><div>y no decir,</div><div>no decirte que...</div><div><br /></div><div>Cuando no me ves, estamos,</div><div><br /></div><div>espalda contra espalda </div><div>y tras nosotros</div><div>aún más aire y más escena</div><div>y queda</div><div><br /></div><div>oculta al ojo la materia</div><div>en la estrechez visible </div><div>de mirar de frente.</div><div><br /></div><div>Pues no es ver, sino intuir</div><div>un reverso del presente</div><div>en nuestra espalda</div><div>y presentir </div><div>la nieve blanca que no es blanca</div><div>sin nombrarle blanco a sus matices.</div><div><br /></div><div>Saber aún que si cubriera,</div><div>por decir: un continente,</div><div>pareciera ser borrado</div><div>de la tierra</div><div><br /></div><div>por la mano inquieta</div><div>de algún niño.</div><div><br /></div><div>Como un futuro que se desvanece.</div><div><br /></div><div>Cualquier palabra: </div><div>estratosfera.</div><div>Cualquier palabra que me esconda</div><div>y no decir...</div><div><br /></div><div>que odio el amor y no te odio,</div><div>a pesar de la verdad</div><div>de que te amo.</div><div><br /></div><div>Y hablar del tiempo y sus escalas.</div><div>La nieve virgen que no es blanca</div><div>sin dejar de lado a sus matices.</div><div><br /></div><div>Decir que soy el ave</div><div>que se queda y ama </div><div> mientras la nieve </div><div> sigue</div><div> cayendo.</div></div><div><br /></div><div><br /></div>Alania Sánchez C,http://www.blogger.com/profile/07620506453993873106noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4456446771041215603.post-17478401471419282252017-04-22T23:29:00.038+02:002020-12-17T10:05:33.716+01:00Holograma<div>
<br /></div><div><div>He llegado aquí</div><div>como el viento a la costa</div><div>y diré</div><div>que no entiendo el nacimiento </div><div>desde entonces.</div><div><br /></div><div>Y es</div><div>desenredar un holograma</div><div>que no logro deshacer</div><div>o mirar una sombra</div><div>circular durante el día:</div><div><br /></div><div>Una sombra no es un objeto.</div><div>Una sombra nunca encuentra</div><div>la posición del objeto,</div><div><br /></div><div>pero si la sigues </div><div>puedes intuir su forma.</div><div><br /></div><div>Una pulpa de medusa </div><div> escapa </div><div>de mi boca y habla</div><div>en el lenguaje horizontal del agua.</div><div><br /></div><div>Y es </div><div>como ser lanzada </div><div>entre el océano y la tierra</div><div>y ser</div><div>un náufrago a la deriva.</div><div><br /></div><div>Pues no es el mar ni la ola brava</div><div>quien enrojece las banderas,</div><div>sino la inseguridad del hombre.</div><div><br /></div><div>Yo también he intentado rasgar la piel,</div><div>la superficie escama de esos hombres:</div><div>Solo hallé más superficie.</div><div><br /></div><div>Y es </div><div>como sembrarse en la tierra y ver</div><div>el flotar de pétalos unidos</div><div>por una línea telaraña</div><div>solo evidente con el sol,</div><div><br /></div><div>o no encontrar una palabra</div><div>que lo abarque todo.</div><div><br /></div><div>Y he llegado aquí</div><div>para dejar constancia </div><div>de que el mundo</div><div><br /></div><div>es como llenarse el vientre</div><div>en cada ráfaga </div><div>de nidos huérfanos y huevas</div><div>que tampoco sabrán cómo</div><div>ni dónde existir.</div><div><br /></div><div><br /></div></div>
Alania Sánchez C,http://www.blogger.com/profile/07620506453993873106noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4456446771041215603.post-62297409843722808362017-03-21T17:53:00.027+01:002020-12-17T10:52:00.383+01:00La mujer deriva<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div>
<div>Nací siendo mujer y siento</div><div>no tener memoria de ese llanto,</div><div>ese momento inconsciente </div><div>de abrir los ojos</div><div>y no rendirme al no ver nada,</div><div><br /></div><div>no temer</div><div>que no haya más que ver </div><div>tras el ópalo del iris, las pupilas; </div><div>ese momento de ser ciega, y pequeña</div><div>y normal.</div><div><br /></div><div>Saber que no viví pegada al muro, </div><div>que me fui acercando lentamente,</div><div>envuelta en voces que decían: <i>camina </i></div><div><i>erguido, mantente erguida, hija</i>,</div><div>destruye lo que fuiste al nacimiento. </div><div>Destruye hasta no sepas quién eres </div><div>y cuando no lo sepas cede </div><div>a lo que debes ser: mujer. </div><div><br /></div><div>Nací siendo mujer, cualquier mujer </div><div>porque me habitabais todas.</div><div><br /></div><div>Y no era mujer gastada, y siento </div><div>no poder volver ni recordar </div><div>ese momento </div><div>de no tener mi forma dada, </div><div>no saber </div><div>que el boceto que tuve </div><div>en el curvo cuerpo de mi madre, </div><div>no era mi forma.</div><div><br /></div><div>Cuando nací, sin conocer aún </div><div>los bordes áureos del otoño,</div><div>el fluir del agua en roca y tierra </div><div>y no había edificios: </div><div>si los había, </div><div>no conocía su palabra.</div><div><br /></div><div>Y no era ahora,</div><div>no había mujer deriva, </div><div>mujer que se aprende y se deforma, </div><div>se deformó </div><div>en el mismo instante en que nacía.</div><div><br /></div><div>Mujer que camina erguida, </div><div>siempre erguida </div><div>y siempre cree que estuvo allí, </div><div>ya estuvo allí. </div><div><br /></div><div>Quiero decir, </div><div>que he llegado a ese muro </div><div>y no hay nada.</div><div>Que soy mujer, </div><div>que ahora soy mujer </div><div>y tú dirás que he aprendido.</div><div><br /></div><div>Mas nunca le pidas amor a una muerta.</div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div>
<div><br /></div>
Alania Sánchez C,http://www.blogger.com/profile/07620506453993873106noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4456446771041215603.post-79081122731790046232017-01-31T10:27:00.016+01:002020-12-17T10:53:43.834+01:00El vuelo<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div>
<br />
<div style="text-align: right;">
<i>«No les gustaba la lectura, sino presumir de que habían leído.»</i></div>
<div style="text-align: right;"><span style="font-family: arial;">
—</span>Anónimo.<br />
<i>«Lector, ya conoces a tan delicado monstruo,</i><br />
<i><span style="font-family: arial;">—</span>lector hipócrita<span style="font-family: arial;">—</span> ¡tú, mi prójimo, mi hermano!»</i><br /><span style="font-family: arial;">
—</span>Charles Baudelaire.</div>
<br /><div><div><div><div><br /></div><div>Es el día en la ventana </div><div>y la noche en mi cabeza.</div><div> Todo mes: abril. </div><div>Todo sintagma un fallo</div><div> rescatado </div><div>de los labios de un mudo,</div><div>libros de voz silente</div><div>sobre mis ojos de tinta seca.</div><div><br /></div><div><span style="white-space: pre;"> </span> Y pregunto:</div><div> <span style="white-space: pre;"> </span></div><div>¿Para qué escribir poesía y máculas</div><div>que no leerá nadie?</div><div>¿Por qué dejar marcadas las palabras,</div><div> inasibles,</div><div>sus esquinas dobladas </div><div>como cicatrices de tiempo?</div><div><br /></div><div>Para qué </div><div>sino para dejar la puerta abierta</div><div>a la costumbre extrema del silencio, </div><div>una esquirla apartada de los ojos</div><div>como testimonio abrupto de lo invisible.</div><div><br /></div><div>Para qué, digo, </div><div>para qué sino para hacer </div><div>su exclusión inevitable</div><div>como el vuelo de un insecto.</div><div><br /></div><div>Y entonces si olvidé mi voz, </div><div>mi aliento escrito.</div><div><br /></div><div>Si lo dejé castrado </div><div>en el tibio cuerpo de mi madre</div><div>y llevo solo este paisaje en letanía,</div><div> letras de ástato,</div><div>como ambiciosas variaciones</div><div>de un verde cada vez más verde</div><div>en los recuerdos de una hoja.</div><div><br /></div><div>Pues funciona así la exactitud voluble</div><div> de la memoria.</div><div><br /></div><div>Pero no, qué digo,</div><div>¿para qué empeñarse en perseguir</div><div>lo no explorado por el dedo índice:</div><div>la poesía, el amor?</div><div><br /></div><div>Para qué sino para ser el pájaro</div><div>que buscando el aire</div><div>descubrió </div><div> —en su fatiga— </div><div> el vuelo.</div></div></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div>
</div>Alania Sánchez C,http://www.blogger.com/profile/07620506453993873106noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4456446771041215603.post-87816633936124190232016-10-28T11:33:00.068+02:002020-12-17T11:04:18.991+01:00Claroscuro<div style="text-align: right;"><br /></div>
Cómo deambula el viento,<br />parece libre,<br />cómo suena por dentro.<div><br />¿Recuerdas la grieta siendo<br />solo el inicio de tu lengua?<br /><br />Y fisiona el sol, se desplaza,<br />semicírcula parte encuentra <div>
el este.<br /><br /></div><div>Su contrario te inunda </div><div>y reposas, <br />sumisa en el centro.<br /><div><br /></div>
<div>La luz oculta más que las sombras<br />y por eso te ocupa,</div><div>te cubre,</div><div>neutra desde todos sus ángulos.<br /><br />¿Notas el calor, el ligero peso<br />acostado en tus rodillas?<br /><br />Sí.</div><div><br />El frío tacto humano </div>
<div>
es la costumbre,<br />miradas de arpía que se posan <br />en tu piel con extrañeza</div><div><br />y tú sonríes, </div>
<div>
cierras los párpados,<br />saboreando a ciegas </div>
<div>
las palabras crudas,<br />la ingravidez que ahoga</div>
<div>
el universal ruido<br /></div><div><br />mientras la gente<br />sigue haciendo sus pautas </div>
<div>
de gente<br />y tú resbalas:<br />mano de caricia interna.<br /></div><div><br />Siente la sonrisa intrínseca:<br />No te has perdido.</div><div><br />Con los dedos bordeas <br />el brillo inverso de tu boca,<br />el secreto durmiente donde nace<br />la plenitud de lo invisible.<br /><br />Miras al mundo<br />y te cierra sus párpados,<br />y a través del resquicio blanco </div>
<div>
fluyes<br />por primera vez, </div><div> respirando.<div>
<br />
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
</div>
</div>
</div>
</div>Alania Sánchez C,http://www.blogger.com/profile/07620506453993873106noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4456446771041215603.post-12927594494932677752016-10-13T11:11:00.005+02:002020-12-16T09:26:37.149+01:00Vigía<div><br /></div><div><div>De la luz solo el recuerdo </div><div> bailando</div><div>sobre las motas de polvo:</div><div><br /></div><div>me disuelve el aire,</div><div>en la distancia ahora</div><div> mi alma sola</div><div>crea incertidumbre</div><div>en esta boca —abierta—</div><div>que no respira.</div><div><br /></div><div>Observo vigía el campo</div><div>tras la batalla,</div><div>la tierra ya negruzca,</div><div> ya espesa, </div><div>montañas ligeras </div><div>que vivieron su carne</div><div>antes del hedor y el hueso.</div><div><br /></div><div>Cubro el frío con mis manos</div><div> aún pensando</div><div>que la muerte no existe.</div><div><br /></div><div>Pero no soy la atalaya,</div><div>no el observador recto</div><div>que esconde su pasado</div><div>tras la niebla.</div><div><br /></div><div>No vigía, sino brazo,</div><div>amputado miembro inútil</div><div> aguardando</div><div>con la única misión de descomponerse.</div><div><br /></div><div>Como se dispersa la luz con la tristeza,</div><div>desaparece el cuerpo cuando se astilla.</div><div><br /></div><div><br /></div></div>
Alania Sánchez C,http://www.blogger.com/profile/07620506453993873106noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4456446771041215603.post-22335896829182657302016-09-09T20:19:00.012+02:002020-12-16T09:21:10.139+01:00Momento<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div><div><div>Intento borrar mi geometría,</div><div>la desnutrida idea que vacila </div><div>en cada movimiento,</div><div>cada tacto, </div><div>cada palabra que flota</div><div>alrededor de mi oreja,</div><div>cada día.</div><div><br /></div><div>Y aquí todo es momento,</div><div>la imagen se extingue</div><div>sin saber si ha sucedido</div><div>y me mira,</div><div>me pregunta qué es cierto.</div><div><br /></div><div>Qué es cierto,</div><div> ya no lo sé.</div><div><br /></div><div>Qué es el interior tangible </div><div>de vuestras cabezas</div><div>sino un gesto olvidado </div><div>que no entiendo</div><div><br /></div><div>cuando os observo,</div><div>como roca sedienta que limita </div><div> el mar </div><div>y os rozo,</div><div>con dedos astronáuticos os rozo,</div><div> y no os alcanzo.</div><div><br /></div><div>La verdad queda tan lejos</div><div>que no siento tristeza, </div><div>no siento más que un espacio </div><div>insulso, sedentario,</div><div><br /></div><div>y el recuerdo que miente</div><div><br /></div><div>cuando os pienso,</div><div>como formando parte del suelo,</div><div>os veo</div><div><br /></div><div>como estallados en cristales </div><div> pequeñísimos:</div><div>en ese surco donde anidabais</div><div>cuando fuisteis cuerpo sólido</div><div><br /></div><div>y ahora no es más que una grieta</div><div> que ya no encaja.</div><div><br /></div><div>¿Y dónde reflecta la luz?</div><div>Si no camino a solas tras la certeza</div><div>tú también buscas,</div><div><br /></div><div>ansías la imagen nítida, </div><div>la realidad palpable </div><div>que disipe el momento </div><div>y nos conciba para decir:</div><div> te creo.</div><div><br /></div><div>Decir: </div><div>yo he sentido</div><div>el movimiento, el tacto,</div><div>cada palabra que flota</div><div>alrededor de mi oreja.</div><div> Y perduras.</div></div><div><br /></div><div><br /></div><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjOMAtX3XFKTkE-VvV-pfa5KA9Xiqtf8SzddUdUDCSUTAJeYSkcIGFuJFJ-SOJdn2E3TmZPWCqsV_RuwC1GOITa4R3-TnpuSFV1DSx0iHpr5sWIlDNt0a2-9Xyj62R3OU1k4TlSdi8RJh0/s1600/desaparecer.png" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjOMAtX3XFKTkE-VvV-pfa5KA9Xiqtf8SzddUdUDCSUTAJeYSkcIGFuJFJ-SOJdn2E3TmZPWCqsV_RuwC1GOITa4R3-TnpuSFV1DSx0iHpr5sWIlDNt0a2-9Xyj62R3OU1k4TlSdi8RJh0/s1600/desaparecer.png" /></a></div>
Alania Sánchez C,http://www.blogger.com/profile/07620506453993873106noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4456446771041215603.post-1725592182253709232016-08-21T20:17:00.051+02:002020-12-17T11:08:55.992+01:00La gran ciudad<div><br /></div><div>
Vivo en una gran ciudad,</div>
una ciudad enorme, <div>superpoblada,</div><div><br />
una ciudad siempre en exceso,<br />
siempre ocupada,<div><br />
demasiado ocupada<br />
de gente sin tiempo,<br />y de humo<br />
y registros.<br />
<br />
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;">—</span>un solitario, dos solitarios,<br />
tres mil ciento </div><div>sesenta y cinco millones<br />
de solitarios<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;">—</span>.<br />
<br />
Vivo en esta ciudad<br />
<div>
de grandes edificios,</div><div><br />
una ciudad mecánica </div><div>cuyos inmuebles<br />
se derrumban para roncar </div><div>
y el hombre</div><div><br />
acaba pareciéndose más al escombro<br />
que al hombre.<br />
<br />
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;">—</span>cuatrocientos diecinueve mil<br />
cien niños nacidos<br />
que ya están solos<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;">—</span>.<br />
<br />
Vivo en una gran ciudad </div>
<div>
en la que encuentras<br />tiendas, ocio, gustos </div><div>para todos.<br />
<br />
Ni un solo árbol.<br />
<br />
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;">—</span>y solo doscientas veinticinco <br />
mil novecientas defunciones<br />
por año<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;">—</span>.<br />
<br />
Y yo siento que vivo<br />
en la ciudad<br />
en la que nunca vivió nadie,</div><div><br /></div><div>
una ciudad como una fábrica,</div><div>una industria que comercia,<br />que almacena soledades.<br />
<br />
Y veo al hombre </div><div><br />
como un bloque </div><div>de hombres que no encuentran</div><div>el momento </div><div><br /></div><div>
de estirar la mano,<br />de unirse al semejante<br />
y destruir</div><div><br />estas calles grandes, </div>
<div>superpobladas</div><div><br /></div><div>
y vacías.</div>
</div></div>Alania Sánchez C,http://www.blogger.com/profile/07620506453993873106noreply@blogger.com0